Ligne plate.
Isabelle a crié.
Les médecins reculèrent lentement.
L'heure de la mort approchait.
Les agents de sécurité ont saisi Leo par le bras pour l'escorter hors de la pièce.
Mais Richard regarda soudain le garçon — le regarda vraiment — et vit quelque chose que personne d'autre n'avait vu.
Pas de l'arrogance.
Je ne cherche pas à attirer l'attention.
Préoccupation sincère.
« Vous avez dit que ce n'était pas une tumeur », dit Richard d'une voix rauque. « Qu'est-ce que c'est ? »
Léo plongea la main dans sa poche et en sortit une petite bouteille cabossée d'huile essentielle que son grand-père utilisait lorsque la poussière leur obstruait les poumons.
« Je trie les déchets tous les jours », dit doucement Léo. « On apprend à remarquer ce qui manque. »
Plus tôt dans le hall, Leo avait aperçu un petit jouet cassé accroché au porte-bébé. Il manquait une perle rouge.
« S’il vous plaît », murmura-t-il. « Laissez-moi essayer. »
Le médecin-chef protesta bruyamment. « C'est absurde ! »
Richard explosa. « Vous m'avez dit que mon fils était mort ! Qu'est-ce que j'ai à perdre ? »
Silence.
« Laissez-le faire », ordonna Richard.
Léo s'avança.
La pièce était glaciale. La peau du bébé était pâle.
Les médecins observaient, les bras croisés, attendant l'échec.
Léo a appliqué une petite goutte d'huile sous la mâchoire du bébé pour réduire les frottements. Puis il a appuyé doucement sur la zone enflée.
