Pendant ce temps, dès qu’Élise eut quitté Lyon, Marc se précipita chez Chloé Morel, sa jeune assistante.
Elle aussi était enceinte… et avait juré à Marc qu’il s’agissait d’un garçon.
Il se sentit l’homme le plus chanceux du monde.
— « Enfin un héritier ! » se vantait-il.
Il n’économisa rien : suite privée à la Clinique Saint-Antoine, soins haut de gamme, près de 8 000 euros déjà versés.
Le jour de l’accouchement, Marc arriva avec un énorme bouquet de tulipes.
Quand le bébé naquit, il envoya aussitôt une photo dans tous ses groupes WhatsApp :
— « Mon fils ! Il me ressemble tellement ! »
Mais sa joie allait être de courte durée.
Une infirmière le convoqua pour signer quelques papiers. Marc marcha, fier comme un paon, jusqu’au service néonatal.
Quand la porte s’ouvrit, son sourire se figea…
Partie 2…
La porte s’ouvrit.
Marc entra avec un sourire orgueilleux… mais en une fraction de seconde, tout se figea.
Dans le petit berceau, le bébé dormait paisiblement… c’était une fille.
— « Il doit y avoir une erreur ? » — sa voix tremblait, dure.
L’infirmière le regarda droit dans les yeux, avec un mélange de compassion et de fermeté :
— « Non, monsieur. Les premiers résultats du test ADN sont déjà disponibles. Cet enfant… n’est pas le vôtre. »
Comme un coup de tonnerre.
— « Impossible… Chloé a dit… elle a dit que c’était un garçon… mon fils… »
À ce moment-là, Chloé fut poussée hors de la salle d’accouchement. Son visage était pâle, ses yeux fuyants.
Marc se précipita vers elle, lui agrippa la main :
