Pendant des mois, je me réveillais en pleine nuit, sursautant au moindre bruit. Mais peu à peu, le calme est revenu.
J'ai vendu ma maison de ville et je me suis installée définitivement dans ma villa en bord de mer — le seul endroit qui me semblait encore mienne.
Chaque matin, je marche le long du sable avec une tasse de café et je me rappelle :
« La gentillesse sans honnêteté n'est pas de l'amour.
L'attention sans liberté est du contrôle. »
Cela fait trois ans maintenant. J'ai soixante-deux ans.
J'anime un petit cours de yoga pour femmes de plus de cinquante ans — non pas pour la forme physique, mais pour la force, la paix et le respect de soi.
Parfois, mes élèves me demandent si je crois encore en l'amour.
Je souris et je leur réponds :
« Bien sûr que oui.
Mais maintenant je sais que l’amour n’est pas ce que quelqu’un vous donne, c’est ce qu’il ne vous enlève jamais. »
Et chaque soir avant de me coucher, je me prépare toujours un verre d'eau tiède — avec du miel, de la camomille, et rien d'autre.
Je le porte à mon reflet et je murmure,
« À la femme qui s'est enfin réveillée ! »
