Lorsque la première lumière grise de l’aube filtra à travers les volets, la fièvre du garçon tomba. La blessure avait été nettoyée, l’artère recousue avec la délicatesse d’une dentelleuse. Yusha était assis sur une chaise près de l’âtre, les mains tremblantes, couvertes du sang du fils de son ennemi.
Le messager, qui observait depuis le coin, s’avança. Il regarda les instruments argentés sur la table, puis le visage de Yusha, désormais entièrement dévoilé à la lumière du matin.
« Je me souviens de toi », dit le messager. « J’étais un garçon quand la fille du gouverneur est morte. J’ai vu ton portrait sur la place du village. Il y avait une prime sur ta tête qui est restée cinq ans. »
Yusha ne leva pas les yeux. « Alors finisse-le. Appelle les gardes. »
Le messager regarda le garçon endormi—l’héritier d’une province, sauvé par l’homme qu’ils avaient condamné. Il regarda Zainab, qui se tenait comme une sentinelle, ses yeux aveugles fixés sur le messager comme si elle pouvait voir la pourriture même de son âme.
« Mon maître est un homme cruel », dit doucement le messager. « Si je lui dis qui tu es, il t’exécutera pour sauver sa propre hauteur. Il ne peut pas devoir la vie de son fils à un ‘meurtrier’. »
« Alors pourquoi rester ? » demanda Zainab.
« Parce que le garçon, » désigna le messager vers le lit, « n’est pas comme son père. Il parlait de « l’ange » en s’endo
