Je l'ai interrompu. « Je ne peux m'empêcher de penser à toutes ces fois où tu m'as vu me plier en quatre pour toi alors que tu étais encore capable de te débrouiller seul. » J'ai demandé : « As-tu jamais eu l'intention de me le dire ? »
« Tu dois dire aux enfants que tu pars quelque temps. »
Il ouvrit la bouche. Rien n'en sortit.
Voilà ma réponse.
Je lui ai dit : « Tu dois dire aux enfants que tu pars quelque temps. »
Il leva brusquement les yeux. « Mara… »
« Je ne peux même pas te regarder en ce moment. »
Il est parti ce soir-là. Nous avons raconté aux enfants une version partielle : qu’il avait caché des progrès dans sa santé et que j’avais besoin de temps.
Voir mon mari marcher aurait dû être perçu comme un miracle.
Ma fille a dit : « Mais n'est-ce pas bien ? »
Je lui ai dit : « Ça aurait dû être comme ça. »
C'est ça que je n'arrive pas à surmonter.
Le fait que mon mari puisse marcher aurait dû être un miracle. Au lieu de cela, j'ai l'impression d'être trahi.
Il n'arrête pas de m'envoyer des textos du genre : « J'avais honte », « Je ne savais pas comment te le dire » et « Laisse-moi t'expliquer en personne. »
J'ai eu tort.
Je pense aussi qu'il appréciait la facilité avec laquelle son mensonge lui simplifiait la vie.
Avant, je pensais que la chose la plus choquante que je puisse voir, c'était mon mari se lever et marcher.
J'ai eu tort.
Le plus choquant, c'était de réaliser qu'il en avait été capable et qu'il avait choisi de me laisser continuer à le porter malgré tout.
