La bouche du bébé tressaillit.
Le cœur d'Eli battait la chamade.
« Il n'est pas parti », a dit Eli.
Le silence se fit dans la pièce.
« Faites-le sortir ! » a lancé quelqu'un.
L'infirmière a pris la machine.
« Non ! » cria Eli.
Avant que quiconque puisse l'arrêter, Eli s'est précipité, a saisi le bébé et a arraché les tubes. Les alarmes ont hurlé. Les médecins ont crié. La sécurité a fait irruption. Eli n'a pas réfléchi. Il a couru droit vers l'évier.
Il tenait Noé comme sa mère tenait sa petite sœur avant de mourir. Il pencha le bébé en avant et laissa l'eau couler sur sa bouche. Ni trop vite, ni trop fort. Juste ce qu'il fallait.
« Au nom de Jésus », murmura Eli, la voix brisée. « Respire. »
Les secondes semblaient des heures.
Puis une toux.
L'eau s'est déversée.
Une autre toux.
Un faible cri ténu emplit la pièce.
Tout le monde s'est figé.
Le bébé qu'ils avaient déclaré mort était vivant.
Le chaos s'est emparé de l'hôpital. Les médecins se sont précipités. Les infirmières criaient des ordres. Les agents de sécurité ont saisi Eli par les bras.
Mais le bébé pleurait.
Pleurs.
Un son que personne ne pensait jamais réentendre.
« Attendez », dit lentement le médecin-chef.
Ils ont revérifié les écrans.
Le taux d'oxygène augmentait.
Rythme cardiaque régulier.
Faible, mais réel.
Impossible.
Ils remirent Noé sur le lit. Les machines redémarrassent. Les tubes sont remplacés. Mais cette fois, Noé se débattit. Ses petits doigts bougeèrent.
