La main d’Edward se mit à trembler ; son verre de vin glissa et se brisa au sol. Un silence tomba sur la salle.
Le visage de Margaret se vida de son sang.
Il y a quinze ans, on avait dit à Edward que sa petite fille était morte tragiquement. Il se souvenait du chagrin, de la petite couverture rose, des larmes qui avaient percé une armure émotionnelle forgée pendant des décennies. Margaret était restée à ses côtés, murmurant qu’il s’agissait d’un drame inévitable.
Et maintenant, devant lui, se tenait cette jeune fille — sa fille.
La voix à peine stable, Edward demanda : — Quel âge as-tu ?
— Presque seize ans, répondit doucement Lily.
La fourchette de Margaret tomba dans son assiette.
Edward se leva brusquement. — Il faut qu’on parle. Maintenant.
Lily eut un sursaut. — Je travaille…
— Ça ne peut pas attendre. lança Edward au gérant avec une autorité calme : — Je règle sa prise de service.
Margaret serra son bras. — Edward, tu fais une scène. Rassieds-toi.
Il se dégagea, les yeux rivés sur Lily. — S’il te plaît. Cinq minutes seulement.
Après un hochement de tête réticent du gérant, Lily sortit avec Edward.
Il plongea son regard dans le sien. — As-tu quelque chose de ton passé ? Une tache de naissance, un souvenir ?
Elle porta la main à son cou. — Une petite tache en forme d’étoile. On m’a dit qu’on m’avait trouvée avec une couverture rose brodée d’un “E”. Pourquoi ?
Le souffle d’Edward se coupa. La même couverture. La même marque.
D’une voix presque chuchotée, il dit : — Tu es ma fille.
