Ce soir-là, assis sur la terrasse, sous le ciel ouvert de la campagne française, Antoine serra sa main.
— J’ai perdu des associés.
— Tu as perdu de l’argent.
— Tu as perdu des contacts.
Il secoua la tête.
— Non. J’ai perdu la peur.
Camille posa sa tête sur son épaule.
— Les fins heureuses n’arrivent pas toutes seules — murmura-t-elle. Elles se construisent. Comme les maisons.
Dans le silence de la campagne, on entendit le rire d’un enfant.
Antoine pensa au pneu crevé.
À la poussière derrière sa voiture.
À cette femme qui, n’ayant presque rien, avait offert son aide sans poser de conditions.
Et il comprit quelque chose qu’aucun contrat ne lui avait appris.
La richesse n’est pas ce que l’on accumule.
C’est l’endroit où l’on choisit de rester.
Et ce jour-là, sous le soleil brûlant d’un chemin oublié,
ce n’est pas lui qui trouva Camille.
C’est la vie qui le trouva, lui.
