Je compris alors l’horreur de ma situation. Le garçon n’était pas un fou, c’était un survivant d’une expérience ratée, le seul capable de détecter la signature génétique de ce qui grandissait en moi. En rentrant à la maison, je vis Jordan m’attendre sur le perron, un sourire glacial aux lèvres. Il tenait une seringue remplie d’un liquide iridescent. « Le garçon parle trop, n’est-ce pas ? » murmura-t-il d’une voix qui n’avait plus rien de la douceur habituelle. « Mais il a raison sur une chose : elle est immortelle. Et elle a besoin de toi pour naître. »
Je réalisai avec effroi que la prison dont je menaçais le garçon était celle dans laquelle je m’étais enfermée moi-même. Mon mari était le véritable serpent, et le monstre qu’il avait placé en moi commençait déjà à s’agiter, impatient de dévorer le monde qui l’entourait. Le garçon aux haillons m’observait depuis le coin de la rue, une dernière bouteille à la main, son rire sinistre résonnant comme un glas funèbre. Il m’avait prévenue, mais il était désormais trop tard pour reculer.
La vérité est souvent plus monstrueuse que la folie, et le prix de l’immortalité est une humanité que j’étais sur le point de perdre à jamais.
