« Elle est épuisée. Je lui ai dit d'aller se reposer, mais elle insiste pour tout faire elle-même et se comporte ensuite comme une martyre. »
« J’ai vu la caméra », ai-je dit.
Le silence se fit dans la pièce.
Les mains de ma mère ont cessé de bouger.
Sarah ferma les yeux.
« Quel appareil photo ? » a demandé ma mère.
« Le moniteur de la crèche. »
J'ai vu de l'irritation traverser son visage, pas de la culpabilité.
Simplement l'agacement d'avoir été pris au dépourvu.
« Alors maintenant, je suis enregistrée dans la chambre de mon propre petit-fils ? » a-t-elle rétorqué sèchement.
« Tu as tiré les cheveux de Sarah. »
Elle rit légèrement.
« Oh, s'il vous plaît. Je l'ai juste déplacée. Elle me gênait. »
Sarah tressaillit à ces mots.
Je me suis tournée vers elle.
« Dis-moi la vérité. »
Elle s'est mise à pleurer avant même de répondre.
Pas bruyamment.
Sarah ne pleurait plus jamais bruyamment.
Des pleurs silencieux.
Le genre de chose qui donne presque envie de s'excuser sur le moment.
« Elle fait ça depuis des semaines », murmura-t-elle.
Et cette phrase m'a anéanti.
La vérité a éclaté lentement.
Pièce par pièce.
Ma mère a tout critiqué dès son arrivée.
Sarah tenait Oliver de travers.
On l'a mal nourri.
Je l'ai mal baigné.
Mauvaise posture.
Récupéré incorrectement.
Si Sarah disait qu'elle était fatiguée, ma mère la traitait de faible.
