Vu de l’extérieur, James semblait être le mari parfait.
Responsable. Attentionné. Ambitieux.
Nous vivions dans une grande maison à Neuilly-sur-Seine. Le week-end, nous prenions le petit-déjeuner à Saint-Germain-des-Prés, nous nous promenions sur les Champs-Élysées, nous faisions des projets comme n’importe quel couple stable et aisé de Paris.
Quand il m’a annoncé que son entreprise lui proposait un poste à Montréal, j’ai été la première à le féliciter.
— C’est la grande opportunité de ma carrière, m’a-t-il dit. Ce ne sera que deux ans, Sarah. Ensuite, nous pourrons investir davantage ici en France… peut-être créer notre propre affaire.
Deux ans séparés.
Deux ans pendant lesquels je resterais à gérer nos appartements à Lyon et à Bordeaux, nos investissements, notre vie.
J’ai eu confiance.
Parce que c’était mon mari.
Parce que je l’aimais.
Jusqu’à trois jours avant le prétendu vol.
Il est rentré plus tôt avec plusieurs cartons.
— Je prends de l’avance, a-t-il dit avec enthousiasme. Là-bas, tout est plus cher.
Pendant qu’il prenait sa douche, je suis entrée dans le bureau pour chercher des documents du notaire. Son ordinateur portable était ouvert.
Je ne cherchais rien.
Mais j’ai tout trouvé.
Un courriel de confirmation.
Location d’un appartement de luxe dans le 7ᵉ arrondissement de Paris.
Entièrement meublé.
Contrat de deux ans.
Deux résidents enregistrés :
