Mais pas de tristesse.
Je pleurais parce que je connaissais déjà la vérité.
Quand je l’ai vu passer le contrôle de sécurité, j’ai su qu’il ne s’envolerait pas pour le Canada. Il sortirait par une autre porte et prendrait un taxi vers le 7ᵉ arrondissement.
Et c’est là que j’ai pris ma décision.
Je ne serais pas la femme trompée qui attend.
Je serais la femme qui agit.
En rentrant, je me suis assise dans la salle à manger où nous avions tant de fois fait des projets.
J’ai appelé la banque.
Le compte était joint, mais nous étions tous les deux titulaires. Légalement, je pouvais déplacer les fonds. De plus, je disposais de documents prouvant qu’une grande partie du capital provenait directement de mon héritage.
Une heure.
Une seule heure entre la naïveté et la détermination.
J’ai transféré les 650 000 € sur un compte personnel à mon seul nom.
Silencieux.
Légal.
Irréversible.
Puis j’ai appelé l’avocat de ma famille à Paris.
— Je veux engager la procédure de divorce immédiatement, lui ai-je dit.
Cette nuit-là, j’ai pleuré.
Non pas parce qu’il m’avait quittée.
Mais parce qu’il avait failli faire de moi la financeuse involontaire de sa nouvelle vie.
Le lendemain, il m’a appelée.
— Je suis arrivé à Montréal, a-t-il dit, avec des bruits d’aéroport en arrière-plan.
Quel acteur.
— Comment s’est passé le vol ? ai-je demandé calmement.
— Éprouvant, mais ça en vaudra la peine pour notre avenir.
Notre.
Pendant trois jours, il a continué d’appeler depuis son « Canada ». Couloirs blancs. Parkings. Intérieur de voiture.
Si je n’avais pas vu le contrat de location, j’aurais cru chacun de ses mensonges.
Le cinquième jour, il a reçu la notification officielle de divorce.
Il m’a appelée furieux.
— Qu’est-ce que c’est que ça, Sarah ?
