Elle s’arrêta.
Son regard se fixa sur moi.
Puis elle se dirigea droit vers l’endroit où j’étais assise.
Un silence de mort s’abattit sur l’église.
Nerveuse, je me levai.
« Laura… Je suis désolée si… »
Mais avant que je puisse terminer ma phrase, elle prit mes mains.
Mes mains rugueuses…
marquées par des années de travail au marché.
Ses yeux s’emplirent de larmes.
Et d’une voix basse, elle demanda :
« Maman…
Est-ce la robe que tu portais quand tu as accouché de Marcos ? »
Je restai figée.
« Oui, ma fille… » répondis-je timidement.
« C’est la seule chose précieuse que je possède. »
Alors Laura se mit à pleurer.
Mais ce n’étaient pas des larmes de tristesse.
C’étaient des larmes chargées d’émotion.
Soudain, elle se tourna vers tous les invités et dit à haute voix :
« Avant que la cérémonie ne reprenne… je voudrais faire quelque chose. »
Elle me prit la main et me conduisit devant l’autel.
Mes jambes tremblaient.
« Je veux que tout le monde sache quelque chose », dit-elle.
Elle regarda ma robe verte et poursuivit :
« Cette robe n’est pas vieille. »
« Cette robe est chargée d’histoire. »
Elle me désigna du doigt avec affection.
« C’est avec cette robe que cette femme a donné naissance à l’homme que j’aime aujourd’hui. »
Puis elle regarda Marcos, qui pleurait déjà.
« C’est avec cette même robe… qu’elle était présente le jour de sa remise de diplôme. »
Elle prit une profonde inspiration.
« Et aujourd’hui… elle la portait à nouveau pour le voir devenir son mari. »
