Mais elle ignorait que les jumeaux dans les bras de cette femme étaient les enfants de cet homme… et que cette humiliation marquerait le début de sa propre chute.
Le jour où Alexandre Beaumont freina brusquement sa voiture sur une route poussiéreuse de la campagne française, près de Bourges, il n’arrêta pas seulement une berline de luxe.
Il arrêta une vie entière.
— Arrête tout de suite, Alexandre ! Je te dis d’arrêter !
La voix aiguë de Camille Delacroix trancha l’air climatisé comme une lame.
Les pneus grinçèrent sur l’asphalte fissuré. La poussière s’éleva en nuage autour de la voiture noire.
— Regarde bien — dit Camille en se penchant vers le pare-brise avec un sourire tordu. — Ce n’est pas ton ex-femme ?
Alexandre tourna la tête avec agacement… puis cessa de respirer.
À quelques mètres, sous le soleil dur de midi, se tenait Claire Moreau.
Pas la femme élégante qui brillait lors des réceptions de la haute société à Paris.
Pas l’épouse qui marchait à son bras sous les lustres de cristal de leur hôtel particulier du 16ᵉ arrondissement.
La femme qu’il voyait maintenant était différente.
Elle portait un chemisier décoloré. Une vieille jupe. Des sandales usées. Sa peau était hâlée par le soleil. Ses cheveux attachés à la hâte.
Mais ce qui fit trembler les mains d’Alexandre, ce n’était pas la pauvreté.
C’étaient les deux petits corps serrés contre sa poitrine.
Des jumeaux.
Endormis dans des écharpes de portage simples.
Blonds.
Avec son front.
Avec sa peau claire.
Avec son sang.
Aux pieds de Claire, un sac plastique à moitié rempli de canettes écrasées.
Elle survivait en ramassant des déchets.
Son ex-femme.
La femme à qui il avait juré un jour de l’aimer jusqu’à la mort.
— Quel spectacle pathétique — cracha Camille en sortant la moitié du corps par la fenêtre. — Tu as toujours appartenu à la misère, Claire.
Claire ne répondit pas.
Elle ne regarda pas Camille.
Elle fixa seulement Alexandre.
Dans ses yeux, il n’y avait pas de haine.
Il y avait quelque chose de pire.
Une tristesse si profonde qu’elle semblait infinie.
Et alors le passé le frappa.
Un an plus tôt.
Le vestibule de marbre blanc de la demeure des Beaumont à Neuilly-sur-Seine.
Des documents éparpillés sur une table de verre : des virements de millions d’euros depuis des comptes d’entreprise.
Des photos floues d’elle entrant dans un hôtel avec un homme.
Le collier de diamants de sa mère retrouvé dans la valise de Claire.
Camille à côté de lui, feignant l’indignation.
— Je ne voulais rien dire, Alexandre… mais je ne pouvais plus supporter de voir comment elle te trahit.
Claire à genoux.
En larmes.
— Ce n’est pas moi… je te jure… je suis enceinte…
Il ne la laissa pas finir.
L’orgueil l’aveugla. L’humiliation l’empoisonna.
