Lorsque l'avocat eut fini de lire le testament, un silence de mort s'installa dans la salle. Chaque dollar. Chaque compte.
La maison où j'ai grandi. Quatre cent mille dollars d'économies. Tout est allé à ma sœur.
Assise là, les mains jointes sur les genoux, j'écoutais comme si l'on discutait de la vie de quelqu'un d'autre. Quand l'avocat a fini par me regarder, attendant une réaction, j'ai hoché légèrement la tête. Pas de questions.
Aucune protestation. Ma sœur l'a remarqué. Elle s'est adossée à sa chaise, les bras croisés, avec un sourire satisfait.
« Eh bien, » dit-elle d'un ton léger, « je suppose que cela prouve simplement ce que nous avons toujours su. »
Je l'ai regardée. « Tu as toujours été leur moins préférée », a-t-elle dit avec un sourire narquois. Ces mots m'ont blessée, mais seulement un instant.
Parce qu'à ce moment-là, quelque chose en moi s'est figé. D'une clarté absolue. J'aurais pu argumenter.
J'aurais pu pleurer. J'aurais pu exiger des explications ou accuser mes parents d'injustice. Mais je n'ai rien fait de tout cela.
Au lieu de cela, j'ai souri. « Je suis contente pour toi », ai-je dit. Elle a cligné des yeux, visiblement déçue par mon calme.
