Je me suis ensuite dirigée vers l'armoire.
Le mur était parfait. Lisse.
Mais maintenant, je savais où chercher.
J'ai lentement passé mes doigts sur la peinture jusqu'à sentir une minuscule couture, presque comme une fissure.
J'ai appuyé là où Daniel avait appuyé.
Rien.
J'ai réessayé, plus haut.
Rien.
J'avais les paumes moites.
J’ai alors remarqué quelque chose près de la plinthe : une petite marque, comme si quelqu’un l’avait rayée à plusieurs reprises.
J'ai glissé mon doigt en dessous.
Poussé.
Cliquez.
Le panneau s'ouvrit comme un vieux soupir en bois.
L'odeur m'a immédiatement frappé.
Humidité.
Moule.
Poussière.
Et autre chose.
Une odeur chimique.
Chlore.
Comme si quelqu'un avait fait un nettoyage excessif là-dessous.
J'ai jeté un coup d'œil à l'intérieur.
Le couloir était étroit et en pente douce, comme une gorge menant au cœur de la maison. Des marches en béton délabrées et de vieux tuyaux
bordaient les murs.
Je suis descendu.
Chaque pas me donnait l'impression de hurler, même si je ne faisais aucun bruit.
À la lueur de la lampe torche, j'ai remarqué des inscriptions sur certaines parties du mur.
Noms.
Dates.
Flèches.
Au bout du couloir, j'ai entendu quelque chose.
Voix.
Des murmures à peine audibles.
Je me suis arrêté, plaqué contre le mur.
Et c'est à ce moment-là que je l'ai vu.
Une lumière jaune filtrait à travers une fissure.
Je me suis approché furtivement.
Une autre porte.
Une porte métallique avec une serrure.
Derrière… une pièce.
Étagères.
Boîtes.
Dossiers.
Et…
Photographies.
Photos de ma maison — prises de l'intérieur.
Sous des angles que je n'avais jamais vus.
