— Non, répondis-je. Cela signifie seulement que les choses ont déjà changé.
Madame Béatrice se redressa.
— De quoi parles-tu ?
Je pris une respiration calme.
— Au moment précis où tu as déclaré devant tout le monde que tu voulais divorcer… ce second testament est entré automatiquement en vigueur.
Pendant quelques secondes, personne ne parla.
Thomas plissa les yeux.
— Et ?
— Et cela signifie que la maison, l’appartement du 16ᵉ arrondissement de Paris, l’entreprise et tous les comptes bancaires… ne sont plus à mon nom.
Madame Béatrice sourit avec malice.
— Donc finalement, tu n’as plus rien.
Je secouai la tête.
— Non.
Je regardai Thomas avec sérénité.
— Tout a été transféré au nom de mon fils Lucas.
Quelqu’un laissa tomber son verre et le bruit du cristal brisé résonna sur le sol.
Thomas pâlit.
— C’est une plaisanterie.
— Non, dis-je doucement. C’est la loi.
Il fit un pas vers moi.
— Tu mens.
— Le notaire est venu personnellement chez moi, répondis-je. Et ce matin, tous les documents ont été enregistrés officiellement.
Son visage commença à se tendre.
— Tu n’aurais jamais fait ça.
— Je ne l’ai pas fait, dis-je. Mon père l’a fait il y a cinq ans.
Madame Béatrice semblait complètement perdue.
— C’est impossible. Thomas dirigeait pratiquement l’entreprise !
— Thomas croyait seulement la diriger, répondis-je.
Quelques invités commencèrent à murmurer entre eux.
Thomas avala sa salive.
— Ça ne va pas se passer comme ça.
— Peut-être, dis-je calmement. Mais aujourd’hui n’est pas ton jour.
Je pris mon manteau sur le porte-manteau.
— Au fait… le notaire a aussi lancé un audit financier de l’entreprise.
Thomas resta figé.
— Quel audit ?
— Celui qui va montrer où sont allés les fonds qui ont disparu des comptes.
Le silence devint pesant.
Camille regardait son téléphone comme si c’était soudain la chose la plus intéressante du monde.
— Tu n’as aucune preuve, dit Thomas, mais sa voix n’était plus aussi assurée.
— Si, répondis-je. Des virements, des signatures, des relevés bancaires.
Madame Béatrice regarda son fils.
— Thomas… ?
Il ne répondit pas.
Ses mains étaient crispées.
— Mon père disait toujours une chose, ajoutai-je tranquillement.
Thomas me fixait en silence.
— Les personnes les plus dangereuses sont celles qui pensent être plus intelligentes que tout le monde.
Personne ne riait plus.
Certains invités commencèrent lentement à ramasser leurs affaires.
L’un d’eux se dirigeait déjà vers la porte.
Thomas tenta de retrouver son ton assuré.
— Tu crois que tu peux me détruire ?
— Non, dis-je.
J’ouvris la porte.
— Ça, tu l’as déjà fait toi-même.
Madame Béatrice me regardait, incrédule.
— Tu as tout planifié.
Je souris légèrement.
— Non. J’ai simplement arrêté de vous arrêter.
L’air frais de la nuit parisienne entra dans l’appartement.
Derrière moi, on entendait des murmures, des pas, le froissement des manteaux.
Thomas dit d’une voix basse :
