J'étais en voyage d'affaires dans une autre région, épuisé après une longue journée, lorsque je me suis arrêté dans un supermarché.
C'est à ce moment-là que je l'ai vue.
Une petite fille – peut-être neuf ou dix ans – debout sur la pointe des pieds, essayant d’attraper une boîte de biscuits qui est juste hors de portée.
Et à son poignet…
Je l'ai vu.
Le bracelet.
Je l'ai reconnu instantanément.
De retour à l'orphelinat, juste avant notre séparation, j'avais tressé ce bracelet moi-même, avec des brins de laine que j'avais pris dans un atelier de loisirs créatifs.
Les mêmes couleurs.
Le même nœud irrégulier.
J'ai eu les mains froides.
Avant que je puisse me dissuader, je me suis approché d'elle et lui ai parlé doucement.
« Ma chérie, ce bracelet est magnifique. L'as-tu fait toi-même ? »
Elle sourit largement.
« Non », dit-elle. « Ma mère me l'a donné. Il était à elle, et puis elle me l'a donné. Elle a dit qu'il était très précieux et que je ne devais jamais le perdre. »
Ma voix tremblait.
« Ta mère est là avec toi ? »
Elle hocha la tête et désigna du doigt le fond de l'allée.
« Oui… elle est juste là. »
Mon cœur s'est mis à battre si fort que j'avais l'impression qu'il allait me transpercer la poitrine.
Je me suis retourné lentement.
Et alors que la mère de la petite fille commençait à marcher vers nous…
Tout s'est figé en moi.
Elle avait à peu près mon âge.
Cheveux foncés tirés en arrière, sans serrer.
Des yeux fatigués, mais bienveillants.
Familier.
Pas comme on reconnaît un inconnu.
Comme si quelque chose en vous le savait .
Elle m'a d'abord regardée poliment — une femme comme les autres dans un supermarché, parlant à son enfant.
Puis son regard s'est baissé.
Au bracelet.
Puis retour à mon visage.
