Pendant des années, j'avais attendu des moments où il montrerait des remords, des doutes, voire un soupçon de vulnérabilité.
Mais ce moment était enfin arrivé, et ce que je ressentais n'était pas de la satisfaction.
Seulement de l'épuisement.
« Je ne te mets pas à la porte », ai-je dit.
«Je pars.»
Cette distinction semblait le perturber encore davantage.
Rocío nous regarda tour à tour, calculant visiblement ce que cela impliquait pour son propre confort.
« Alors, où vas-tu ? » demanda-t-elle.
« Je ne sais pas encore. »
La vérité procurait un étrange sentiment de libération.
Pour la première fois depuis des années, ma prochaine décision n'était pas déterminée par l'humeur de Sergio ni par les demandes de Rocío.
C'était tout simplement… à moi.
Sergio s'avança soudain, la voix plus aiguë.
« Tu ne peux pas simplement partir et gâcher ma vie pour une bêtise. »
J'ai remarqué que les policiers se redressaient légèrement.
« Ce qui ruine des vies, » dis-je doucement, « c’est de penser que les autres vous appartiennent. »
Ces mots m'ont moi-même surpris.
Je ne les avais pas prévus.
Ils venaient tout juste d'arriver.
Sergio passa une main dans ses cheveux.
« Tu es irrationnel. »
« Peut-être », ai-je admis.
« Mais j'en ai aussi fini. »
Il me fixa longuement, scrutant mon visage comme s'il s'attendait à y trouver l'hésitation qui y avait toujours été présente auparavant.
Mais quelque chose de fondamental avait changé.
Je n'essayais plus de le convaincre.
Je disais simplement la vérité.
Et la vérité, une fois énoncée clairement, a un poids étrange.
Finalement, il ricana.
« Très bien. Va rester quelques jours chez ta mère. Tu te calmeras. »
