Tristan était assis à la table de la défense, son costume à 4 000 $ flottant désormais sur un corps amaigri de quinze kilos par le stress et le mauvais gin. Il regarda Amelia, la suppliant des yeux.
Amelia ne regarda pas en arrière. Elle était occupée à signer les papiers officialisant le changement de nom de famille de Liam en Sinclair.
En sortant du tribunal, Ben se pencha vers elle. “Il est officiellement ruiné, Amelia. Pas seulement financièrement. Au niveau de sa réputation aussi. Socialement. Il a été radié de tous les clubs de Manhattan à Saint-Tropez. Il est retourné vivre chez ses parents dans le Delaware.”
“Bien,” dit Amelia en montant dans sa voiture qui l’attendait. “Il voulait se sentir ‘normal’ à nouveau. Maintenant, il peut expérimenter la normalité écrasante d’être un homme qui n’a plus rien.”
Elle regarda Liam, qui agrippait fermement son pouce. L’empire Sinclair n’était plus simplement un héritage. C’était désormais quelque chose qu’elle avait protégé.
La Bentley s’éloigna du trottoir, glissant dans la ville, laissant le fantôme de Tristan Blackwood exactement là où il devait être : dans le rétroviseur.
