L’air dans l’aile privée du Presbyterian Hospital de Manhattan ne sentait pas seulement l’antiseptique ; il sentait le silence coûteux. Pour Amelia Sinclair, ce silence avait été un sanctuaire pendant soixante-douze heures. Entre ces murs, le pouls chaotique de New York et les exigences incessantes de son rôle de PDG d’Ether Tech avaient disparu, remplacés par la respiration rythmée et peu profonde de son nouveau-né, Liam.
Enveloppé dans une couverture en cachemire Loro Piana à 1 200 dollars—un cadeau d’une grand-mère qui privilégiait le luxe tactile par-dessus tout—Liam était un chef-d’œuvre de la biologie. Amelia le regardait, son corps une carte de douleurs et d’épuisement. Mettre un être humain au monde est une faillite physique contre laquelle aucun capital-risque ne peut se prémunir. Elle était épuisée, à vif, et attendait la seule personne qui était censée être son ancre.
Pourtant, Tristan Blackwood n’agissait pas comme une ancre. Il agissait comme un homme qui se prépare pour une séance photo.
Au lieu des douces chemises en flanelle sur lesquelles ils s’étaient mis d’accord pour le retour calme à la maison, Tristan se tenait près de la baie vitrée dans une chemise Charvet impeccable et un pantalon sur mesure. Sa silhouette contre la skyline de Manhattan était celle d’un homme maître de lui, mais ses murmures frénétiques dans son téléphone crypté racontaient une autre histoire.
“Je comprends, Jean-Pierre. Oui, la table du coin. Nous ne manquerions ça pour rien au monde,” murmura Tristan, sa voix aussi douce qu’un vieux bourbon. Il se retourna, affichant le même sourire de “Golden Boy” qui avait charmé Amelia lors d’une soirée à Davos, des années auparavant. “Bonne nouvelle, Amelia. Le Bernardin a gardé notre réservation. Mes parents sont déjà en route depuis leur hôtel. Cela fait trois mois que nous avons réservé.”
