Depuis la mort de sa femme deux ans plus tôt, Daniel était obsédé par le contrôle de chaque minute de sa journée. C’était la seule chose qu’il avait encore l’impression de pouvoir maîtriser.
À travers la vitre teintée, il regarda vers le trottoir où la plupart des parents attendaient—certains bavardaient, d’autres faisaient défiler leur téléphone tandis que les chauffeurs patientaient à côté.
Puis quelque chose d’inhabituel attira son attention.
Il se redressa sur son siège.
Sa fille de huit ans, Sophie, était assise sur le bord du trottoir.
Mais elle n’était pas seule.
À côté d’elle se trouvait une adolescente en vêtements usés. Son sac à dos était rafistolé avec des bandes de ruban adhésif et ses baskets semblaient deux tailles trop grandes. Ses cheveux étaient en désordre, sa veste fine.
Daniel reconnut aussitôt les signes.
La fille était sans-abri.
Mais ce n’est pas cela qui le choqua le plus.
Elle était en train d’enseigner.
Sophie tenait un cahier sur ses genoux, écoutant attentivement pendant que la fille utilisait un petit bâton pour tracer des chiffres et des formes sur le trottoir. Elle expliquait quelque chose avec enthousiasme, montrant les tracés comme si elle résolvait une énigme.
Sophie éclata de rire.
La poitrine de Daniel se serra.
Sa fille n’avait pas ri comme ça depuis des mois.
« Arrêtez la voiture », dit-il calmement.
Le chauffeur hésita. « Monsieur ? »
« Maintenant. »
Daniel sortit de la voiture, d’abord sans être remarqué.
«…donc si tu déplaces le nombre ici», dit la fille en tapant sur le trottoir, «la réponse change. Les maths, c’est comme résoudre une énigme. Il faut juste trouver le motif.»
