Pourtant, la douleur ne disparaît jamais sans laisser de cicatrices.
Une nuit, Élise entendit des voix dans la grange.
— Je l’ai épousée par nécessité, dit Jean-Baptiste. J’avais besoin de quelqu’un pour s’occuper de la maison.
C’est tout.
Cela ne blessa pas comme une insulte.
Cela blessa comme une vérité.
Elle eut l’impression de ne pas être une femme… mais un outil.
Si ce n’était que par nécessité, alors elle n’avait pas d’importance.
Et tout ce qu’elle avait demandé en silence était simplement cela : compter pour quelqu’un.
À l’aube, elle laissa une lettre sur la table :
« Si je ne suis qu’une ombre, laisse-moi partir avant l’arrivée du printemps. »
Elle s’enveloppa dans son manteau et sortit.
Le froid mordait ses chevilles.
La neige craquait sous ses pas.
Elle ne regarda pas derrière elle.
Lorsque Jean-Baptiste trouva la lettre, quelque chose se brisa en lui.
Il monta à cheval sans réfléchir. Il suivit les traces presque effacées par le vent. Il la trouva près d’un ruisseau gelé, petite, tremblante, comme si le monde était trop grand pour elle.
Il s’agenouilla.
— Je ne sais pas bien aimer, avoua-t-il. Quand Marguerite est morte, j’ai fermé mon cœur. Je croyais que le silence était plus sûr. Mais avec toi, j’ai appris que le silence peut aussi blesser.
Élise le regarda avec une dignité blessée.
— Je ne voulais pas que tu m’aimes. Je voulais seulement compter.
Jean-Baptiste laissa une larme tomber sur la neige.
— Tu comptes plus que tu ne l’imagines.
Ce n’était pas un discours parfait.
C’était maladroit.
C’était humain.
C’était vrai.
Ils rentrèrent ensemble.
Mais parfois le pardon n’est pas la fin de l’histoire…
c’est le début de l’épreuve la plus difficile.
Ce que la neige n’avait pas réussi à briser…
la vie allait essayer de le faire.
Et lorsque le printemps arriva à la ferme Le Chêne, personne n’était prêt pour ce qui allait suivre.
Partie 2…
