— Lucía !
Alejandro parcourut la maison, ouvrant les portes à la volée.
Dans la chambre principale, il ne restait que ses vêtements à lui dans le placard. Les robes d’elle, ses chaussures, sa boîte à bijoux… rien. Sur le lavabo, où s’alignaient autrefois les crèmes et les parfums qu’elle aimait, il n’y avait plus absolument rien : une propreté si parfaite qu’elle donnait froid.
Et alors, dans la cuisine, il vit la seule chose qu’elle avait laissée.
Sur le plan de travail en pierre, sous la lumière blanche, se trouvait une enveloppe kraft placée avec une précision inquiétante. Dessus, son nom : ALEJANDRO, écrit de la main soignée de Lucía.
Ses mains tremblaient. Il l’ouvrit.
Des papiers de divorce.
Une pile de relevés de cartes de crédit, avec certains frais surlignés en jaune.
Des reçus d’hôtel dans la zone de Valle Oriente.
Des additions de restaurants pour deux.
Des factures de bijouterie : des pièces qu’il n’avait jamais offertes à sa femme.
Et… des photographies.
Alejandro et Camila, se tenant la main dans le centre commercial, s’embrassant sur le parking, entrant ensemble dans un hôtel. Tout était brutalement clair. Au-dessus de tout, une feuille avec une note attachée par un trombone disait :
