J'ai tiré la commode d'un centimètre.
Lentement.
J'ai alors coincé une chaise sous la poignée.
La poignée tourna de nouveau.
Puis il s'arrêta.
Silence.
L'homme écoutait.
Puis un nouveau bruit.
Métal contre métal.
Outils.
Un fin raclement le long de la serrure.
Il essayait d'entrer.
Mes mains tremblaient tellement que j'ai failli laisser tomber le téléphone.
« Il force la serrure », ai-je murmuré.
— Restez silencieux, ordonna l'opérateur. — Ne le confrontez pas.
Les grattements cessèrent brusquement.
Les pas s'éloignèrent dans le couloir.
Rapide.
Comme s'il avait entendu quelque chose dehors.
Les sirènes retentirent au loin.
Faible en premier.
Puis ils se rapprochaient de plus en plus.
Une voix a crié d'en bas :
— Police ! Ouvrez la porte !
La maison a gelé.
Puis, tout a explosé en mouvement.
Bruits de pas qui courent.
Une armoire qui s'est refermée avec fracas.
La porte arrière vibrait comme si quelqu'un l'avait tirée trop fort.
L'opérateur a déclaré :
— Ils sont là. Restez à l'intérieur jusqu'à ce qu'un agent se présente.
Je suis resté figé.
J'écoute le chaos en contrebas.
Des policiers crient des ordres.
Un homme répond en criant.
Un objet qui est tombé avec fracas.
Puis un impact violent.
Et le clic métallique des menottes.
Quelques instants plus tard, on frappa fermement à la porte de ma chambre.
— Madame, dit une voix féminine, ici l'agent Moreau. Si vous êtes ici, veuillez décliner votre identité.
— Rachel Hale — ai-je répondu d'une voix étranglée.
— Rachel, dit fermement l'agent Moreau, nous avons le suspect. Ouvrez la porte lentement.
J'ai tiré la chaise d'une main tremblante et j'ai ouvert la porte.
Deux agents se trouvaient dans le couloir.
L'une d'elles est passée devant moi en direction du placard lorsqu'elle a entendu un sanglot.
— Camille — ai-je crié, la voix brisée — tu peux partir maintenant.
La porte du placard s'ouvrit.
Ma fille s'est effondrée dans mes bras, sanglotant si fort qu'elle ne pouvait plus respirer.
Je l'ai pressé comme si je pouvais recoller les morceaux.
En bas, ils l'avaient plaqué au sol dans le salon.
Menotté.
Son visage était contre le tapis.
Ce n'était pas Antoine.
C'était un homme qui portait des bottes de travail, une ceinture à outils et un faux badge accroché à sa ceinture.
— Quoi… que s’est-il passé ? ai-je murmuré.
