J'ai ouvert le placard et je l'ai doucement poussée à l'intérieur, derrière les manteaux suspendus.
« Peu importe ce que tu entends, » ai-je murmuré, « ne pars pas avant que je n'aie prononcé ton nom. Pas "Maman". Rien d'autre. Juste ton nom. »
Elle hocha frénétiquement la tête.
J'ai pris mon téléphone et je suis monté sur le lit pour capter un signal près de la fenêtre.
Une barre est apparue.
J'ai composé le 17 et j'ai retenu mon souffle.
La ligne est passée.
Faible.
Plein de crépitements.
— Police nationale, quelle est votre urgence ?
« On est enfermés… » ai-je murmuré. « Il y a quelqu’un chez moi. Mon mari… il a tout planifié. S’il vous plaît… »
Un bruit sourd résonna en contrebas.
Puis le craquement caractéristique des escaliers sous le poids.
La voix de l'opérateur devint plus tendue.
— Madame, veuillez rester en ligne. Quelle est votre adresse ?
Je l'ai murmuré, la mâchoire tremblante.
- Dépêchez-vous, s'il vous plaît.
L'escalier grinca de nouveau.
Plus près.
Puis la poignée de la porte de ma chambre tourna lentement.
Comme pour le vérifier.
Et une voix d'homme se fit entendre à travers la porte.
Calme.
Presque mou.
— Madame Hale ? C'est le service de maintenance. Votre mari a appelé. Il m'attendait.
Tous mes instincts me criaient que cette voix mentait.
Un service de maintenance ne surgit pas à l'improviste après un « voyage d'affaires ».
Le service de maintenance n'interviendra pas si le wifi est désactivé et les serrures activées.
Un service de maintenance ne teste pas la poignée d'une porte comme s'il vérifiait si quelqu'un s'y cache.
J'ai baissé la voix.
À peine un souffle.
— Je n'ai fait appel à aucun service de maintenance.
Silence.
Puis la même voix, un peu plus dure.
— Madame, il s'agit simplement d'une inspection rapide. Veuillez ouvrir la porte.
Dans le placard, Camille laissa échapper un petit bruit étouffé.
J'ai retenu mon souffle jusqu'au retour du silence.
L'opératrice a chuchoté au téléphone :
— Les policiers sont à deux minutes. Pouvez-vous bloquer la porte ?
