Amelia traversa le hall du Presbyterian, appuyée sur une infirmière compatissante. Pas de SUV blindé, pas de sécurité—juste un taxi jaune qui sentait le tabac froid et le désodorisant bon marché.
Alors que le taxi cahotait dans la circulation du centre-ville, le téléphone d’Amelia vibra. Une photo de Tristan : une coquille Saint-Jacques parfaitement saisie, posée sur une mousse de lemon myrtle, avec la lumière ambrée de Le Bernardin en arrière-plan.
“Tu me manques ici. Exo.”
Amelia ne pleura pas. Elle ouvrit plutôt ses contacts et passa devant les agences RP, les membres du conseil et les amis. Elle s’arrêta sur un numéro jamais enregistré par un nom, seulement par un symbole.
Ça sonna deux fois.
“Amelia”, gronda la voix de son père. Robert Sinclair était actuellement à Gstaad, mais la distance ne signifiait rien pour un homme qui contrôlait trois pour cent des routes maritimes mondiales. “Comment va l’héritière de l’empire ? Es-tu à la maison ? Le petit dort-il ?”
“Papa”, dit Amelia, sa voix assez ferme pour couper du verre. “Je suis à l’arrière d’un taxi. Tristan a pris ma voiture pour aller à Le Bernardin avec ses parents. Il m’a laissée à l’hôpital.”
Le silence à l’autre bout du fil était profond. Robert Sinclair était un homme qui calculait le coût d’une guerre avant de la déclarer. Lorsqu’il parla à nouveau, le “Père” avait disparu. Il ne restait que le “Titan”.
“La Bentley. Elle est à ton nom ?” “Uniquement. Bien séparé.” “Le penthouse ?” “Le Sinclair Trust détient le titre de propriété.” “Les comptes joints ?” “Il a toute autorité de négociation sur le compte de courtage Merrill Lynch et le compte principal chez Chase.”
“Écoute-moi bien”, dit Robert, sa voix tombant dans un registre qui avait forcé des PDG à la retraite anticipée. “Verrouille la porte. Mets le verrou. Ne réponds pas à ses appels. Ne lis pas ses messages. J’envoie Ben Carter. D’ici l’aube, nous détromperons M. Blackwood de l’idée qu’il fait partie de cette famille.”
“Papa”, ajouta Amelia, regardant le petit visage endormi de Liam. “Rends-le ruiné.”
“Amelia”, répondit Robert, “je prévoyais déjà de faire bien plus que cela.” À 22h00, le penthouse des Sinclair sur Central Park West avait été transformé en centre de commandement. Ben Carter—le
consigliere
—arriva avec une équipe de quatre personnes. Ils n’apportèrent pas de fleurs ; ils apportèrent des ordinateurs portables cryptés et des ordonnances de restriction temporaires.
“Statut”, aboya Ben, ses yeux balayant la pièce.
