Élise resta immobile, les doigts tremblants.
Dans sa main… un petit objet sombre, légèrement brillant sous la lumière vacillante de la lampe.
Un minuscule dispositif.
Pas de la terre. Pas une blessure. Pas quelque chose de naturel.
Non.
C’était… fabriqué.
Elle leva lentement les yeux vers Mathieu.
Il ne bougeait pas.
Ses paupières restaient fermées, comme s’il attendait ce moment depuis toujours… ou comme s’il le redoutait.
— “Qu’est-ce que c’est… ?” murmura-t-elle, sans même réfléchir.
Bien sûr, il n’entendait pas.
Mais ce qui la glaça… c’est qu’il comprit quand même.
Ses yeux s’ouvrirent lentement.
Pour la première fois depuis leur mariage… il ne fuyait pas son regard.
Il avait peur.
Une peur profonde. Ancienne. Enfouie.
Élise posa doucement l’objet sur la table.
Elle fit un geste maladroit, essayant de communiquer :
— “Depuis quand… ?”
Mathieu hésita.
Puis, avec difficulté, il attrapa un vieux carnet posé près de lui.
Ses mains tremblaient en écrivant.
Chaque mot semblait peser une tonne.
“Depuis que je suis enfant.”
