La voix de Yusha se durcit. « Il nous a piégés », dit-il.
L’imam hoche la tête.
« Je crois qu’il pensait que vous mourriez paisiblement », dit-il.
Puis il ajoute : « Mais il a sous-estimé le pouvoir de l’amour. »
Tu trembles à ce mot, « amour ».
Tu n’aurais jamais cru être l’héroïne d’une histoire.
Née aveugle, élevée dans le mépris, jetée dans les bras d’un « mendiant ».
Et pourtant, te voilà, tenant la main d’un prince traqué, tandis qu’un imam parle de renverser un souverain corrompu.
Vous acceptez de partir avant le lever du soleil.
Dans l’obscurité, vous rangez le peu que vous possédez : une écharpe de rechange, votre livre en braille, la simple épingle à cheveux que Yusha vous avait achetée avec des pièces qu’il prétendait avoir mendiées.
Vos mains caressent chaque objet comme si vous faisiez vos adieux à la vie que vous pensiez connaître jusqu’à la fin.
Yusha vous aide à emballer votre livre avec soin, son toucher tendre.
« Tu n’as pas besoin d’être sans peur », murmure-t-il. « Ne laisse simplement pas la peur décider pour toi. »
Avant l’aube, vous traversez le village en silence avec les hommes de l’imam.
Vous entendez le léger crissement de la terre sous vos sandales et vos bottes, le chant lointain d’un coq, le silence des maisons endormies.
L’air embaume la fumée et la terre froide.
Pour la première fois, vous comprenez que vous viviez dans une cage sans barreaux, et que quelqu’un vient d’en ouvrir la porte.
Ils vous emmènent dans un campement caché à l’extérieur de la ville, où des femmes cuisinent et des hommes montent la garde.
Une guérisseuse examine les ecchymoses de Yusha, puis vous palpe avec douceur.
« Votre pouls est rapide », murmure-t-elle.
Vous riez nerveusement. « Il est toujours rapide maintenant », admettez-vous.
Ce jour-là, l’imam réunit les témoins.
Votre mariage est réaffirmé, officialisé, scellé.
On signe les papiers tandis que vous écoutez, votre canne posée sur vos genoux comme une épée silencieuse.
Vous ne voyez pas l’encre, mais vous sentez le changement : vous n’êtes plus un objet jetable. Vous êtes protégé.
À la tombée de la nuit, Yusha s’assoit près de vous et prend vos mains.
« Nous ne survivrons peut-être pas », dit-il doucement.
Votre poitrine se serre, mais vous vous forcez à respirer.
« Ne dis pas ça », murmurez-vous.
Yusha vous serre les doigts.
« Je le dis parce que je ne mentirai pas », répond-il.
Puis il se penche plus près, son front contre le vôtre. « Mais si nous survivons… je veux une vie avec toi qui ne soit pas faite de dissimulation. »
