La main de Yusha se resserre autour de la vôtre.
« C’est pour toi », dit-il doucement. « Je te le promets. »
Ton père tente de les suivre en se précipitant.
« Zainab ! » s’écrie-t-il, la voix étranglée par la panique. « Pardonne-moi ! J’étais désespéré ! »
Tu restes debout, soutenue par Yusha, les jambes tremblantes.
Tu affrontes la voix de ton père comme si tu faisais face à une tempête.
« Tu m’as fait croire que je n’étais rien », dis-tu.
« Mais tu avais tort. »
Tu inspires lentement, et c’est comme respirer pour la première fois vraiment. « Je me pardonne de t’avoir cru. »
Votre père se tait.
Puis les hommes de l’imam l’escortent dehors, non pas arrêté, mais emmené, comme le passé qu’on emporte.
La porte se referme, et le bruit est faible, mais il sonne comme une fin.
Dans les jours qui suivent, tout change.
Le tribunal reconnaît l’identité de Yusha après confirmation par des documents et des témoins. Le
réseau d’Ibrahim commence à s’effondrer lorsque les gens, enfin enhardis par le fait que le prince traqué ne se cache plus, osent parler.
Les murmures du village se transforment en un mélange d’admiration, de honte et de respect.
Et à travers tout cela, vous êtes assis aux côtés de Yusha dans des pièces insoupçonnées, écoutant des hommes en costume parler de justice comme s’il s’agissait d’une invention récente.
Un après-midi, Yusha vous emmène dans un jardin du palais.
Vous ne voyez pas les fontaines, mais vous les entendez, et leur murmure est clair comme un rire.
Il décrit les fleurs avec la même poésie qu’au bord de la rivière, mais sa voix est plus légère.
« Cette rose est rouge », dit-il. « Pas rouge comme le sang. Rouge comme une promesse. »
Vous souriez, car vous comprenez que ses mots ont toujours été votre vision.
« Tu as peur ? » lui demandes-tu.
Il marque une pause. « Oui, » admet-il. « Parce que le pouvoir est une bête. »
Puis il te serre la main. « Mais j’ai encore plus peur de te perdre. »
Vous déglutissez, le cœur lourd.
« Moi aussi, j’ai peur », murmurez-vous.
Puis vous relevez le menton. « Mais pour la première fois, j’ai peur en étant debout, et non cachée. »
Plus tard, lors des cérémonies officielles, vous ne portez pas de couronne.
Vous n’en avez pas besoin.
Vous portez une simple écharpe et vous marchez aux côtés de Yusha, votre canne frappant le marbre qui, jadis, vous aurait rejeté.
On s’incline, non pas devant votre cécité, mais devant votre présence.
Tes sœurs viennent.
Aminah se tient à distance, silencieuse.
Vous reconnaissez sa démarche, cette légère hésitation qui n’existait pas lorsqu’elle vous lançait des insultes.
Elle ne s’excuse pas dans un grand discours théâtral.
Elle prononce simplement votre nom pour la première fois. « Zainab. »
Et dans ce seul mot, vous percevez du regret.
Vous laissez le silence s’installer entre vous.
Puis vous dites : « J’espère que tu apprendras ce que c’est que d’être gentille sans rien attendre en retour. »
Aminah a le souffle coupé.
Elle hoche la tête une fois, et vous comprenez qu’elle voudrait en dire plus, mais la honte est une porte close.
