« Non », dites-vous.
Votre voix tremble, mais elle ne se brise pas.
« Plus jamais. »
Votre père se tait, choqué par votre refus.
« Tu ne me parles pas comme ça », gronde-t-il.
Vous relevez le menton. « Tu as cessé d’être mon père le jour où tu m’as traitée de “truc” », dites-vous.
Vos mots sortent plus tranchants que vous ne l’auriez cru. « Je ne t’appartiens pas. »
Un instant, personne ne bouge.
Puis la voix d’Ibrahim pénètre dans la pièce comme une fumée.
« Touchant », dit-il. « Très touchant. »
Un frisson vous parcourt l’échine : vous sentez sa présence, même sans le voir.
Il s’approche, et vous sentez à nouveau cette eau de Cologne coûteuse.
« Alors, c’est elle, la femme aveugle », murmure-t-il. « Celle qui ne voit pas venir les couteaux. »
Le corps de Yusha se raidit à vos côtés.
Ibrahim rit doucement. « Détends-toi », dit-il. « Je ne suis pas venu pour lui faire du mal. »
Puis son ton change. « Je suis venu pour te faire du mal. »
Tout se passe vite.
Vous entendez une bousculade, un cri, un fracas.
Quelqu’un vous saisit le bras et tire violemment.
Votre canne s’écrase au sol et la panique vous envahit.
Vous tendez la main vers Yusha, mais vos doigts ne trouvent que du vide.
« Zainab ! » rugit Yusha, un son arraché aux profondeurs de la terre.
Tu hurles, et pour la première fois, peu t’importe qui t’entend.
Des mains te tirent vers la porte. Tes pieds trébuchent. Ton souffle est haletant.
Soudain, l’emprise se relâche.
Un craquement sonore retentit, comme du bois qui se brise ou une arme qui frappe un os.
Un homme gémit. Un autre jure.
Et la voix de l’imam déchire le chaos, froide et impérieuse. « Ça suffit. »
La pièce s’anime d’un mouvement incessant, de bruits de corps qui s’entrechoquent, d’hommes repoussés.
Vous tombez à genoux, vos paumes raclant le sol.
Vous rampez, désespérée, jusqu’à ce que vos mains trouvent un tissu, puis un poignet, puis le bras de Yusha.
